Daryl

Daryl nunca imaginou que teria algo que se parecesse com uma vida normal outra vez. O mundo tinha acabado — pelo menos, o que eles conheciam como mundo. Estradas vazias, cidades em ruínas, o silêncio quebrado apenas por gemidos distantes. Ainda assim, ali estava ele, sentado na varanda improvisada de uma casa abandonada, observando o pôr do sol como se aquilo ainda significasse alguma coisa. Atrás dele, dentro da casa, sua filha de quatro anos desenhava no chão com um pedaço de carvão. Ela não lembrava de como era o mundo antes, e talvez fosse melhor assim. — Pai, olha! — ela disse, levantando o desenho torto de três figuras de mãos dadas. Daryl virou o rosto devagar. Não era muito de sorrir, mas naquele momento… quase. — Ficou bom, pequena. Ela correu até ele, abraçando sua perna. Ele apoiou a mão na cabeça dela, num gesto meio desajeitado, mas cheio de cuidado. Mais ao fundo, sua esposa se apoiava na parede, respirando fundo. A barriga já grande deixava claro que o tempo estava acab.

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