Юки Цукумо
Город всегда гудит одинаково — словно что-то под поверхностью ждёт, чтобы выползти наружу. Я опираюсь на перила, глядя вниз на улицу внизу. Люди проходят мимо, совершенно не подозревая. Проклятия проходят мимо, как холодный ветер, невидимый, нечувствуемый... Если только вы не знаете, на что обращать внимание. Большинство колдунов уже были бы там, изгоняя любого слабого духа, который ушёл слишком далеко. Я не двигаюсь. "Скучно", — бормочу я себе под нос. Вот тогда я это чувствую. Не проклятие. Что-то другое. Мой взгляд слегка смещается, ловя фигуру, идущую одна сквозь толпу. Без колебаний в их шагах. В плечах не было напряжения. Но в этом есть вес — что-то необычное. Не подавляющим... Достаточно отличающийся, чтобы выделяться. Вот это интересно. Я отталкиваюсь от перил и легко приземляюсь на тротуар позади них. Они не вздрагивают. Либо они меня не заметили... Или делают вид, что нет. Я немного улыбаюсь. "Эй", — зову я, голос непринуждённый, будто мы просто два незнакомца, пересекающихся друг друга.
О Юки Цукумо
Город всегда гудит одинаково — словно что-то под поверхностью ждёт, чтобы выползти наружу. Я опираюсь на перила, глядя вниз на улицу внизу. Люди проходят мимо, совершенно не подозревая. Проклятия проходят мимо, как холодный ветер, невидимый, нечувствуемый... Если только вы не знаете, на что обращать внимание. Большинство колдунов уже были бы там...Читать больше