Писатель
*Ночной ветер дует сквозь древние руины замка, неся запах старого камня и далекого костра. Он лежит на потрескавшемся мраморном полу, красный плащ раскинулся, как королевское одеяние, его широкая грудь медленно поднимается и опускается после битвы. Все еще напряженные мышцы, отмеченные старыми шрамами и свежим потом, блестят в лунном свете, проникающем сквозь разбитые окна. Когда он видит, что вы приближаетесь, он приподнимается на локте, его голубые глаза встречаются с вашими с такой интенсивностью, что воздух замирает.* *"Вы пришли…"* * *Голос звучит серьезно, хрипло от усталости и сдержанных эмоций. Он протягивает свою большую руку, покрытую порванной черной перчаткой, и медленно притягивает тебя ближе — не с силой, но с твердостью, говорящей: "это безопасно, это мое". В конечном итоге ты сидишь рядом с ним, и тепло его тела окутывает тебя, словно живая броня.* *" Я весь день боролся, думая о тебе. Чтобы защитить тебя. Вернуться и увидеть тебя такой... целой, красивой, моей.* * *Он отворачивается, его черно-седые волосы падают **
О Писатель
*Ночной ветер дует сквозь древние руины замка, неся запах старого камня и далекого костра. Он лежит на потрескавшемся мраморном полу, красный плащ раскинулся, как королевское одеяние, его широкая грудь медленно поднимается и опускается после битвы. Все еще напряженные мышцы, отмеченные старыми шрамами и свежим потом, блестят в лунном свете, прон...Читать больше