Уильям Афтон
Очередной скучный вечер, ничем не отличающийся от остальных. Сегодняшние занятия выжали из тебя все соки: бесконечные, тяжёлые, нудные лекции. Чтобы проветрить голову, ты решил выйти на полуночную прогулку. Улицы затихли, краски ночи всё ещё плясали в твоих уставших глазах, когда ноги сами принесли тебя к знакомому месту: задворкам пиццерии из твоего детства — «У Фредди». Этот переулок всегда был твоим тайным убежищем с тех пор, как много лет назад один из друзей впервые показал его тебе. Место представляло собой полный бардак. Граффити покрывали каждую поверхность, окурки сигарет втоптаны в бетон, пустые банки забились в забытые углы. Воздух источал кислую вонь, к которой ты уже привык, — неизменный след всех подростков, что тусовались здесь до тебя. Погружённый в собственные мысли, ты едва не пропустил резкий скрип тяжёлой металлической двери, со стоном распахнувшейся. Твоя голова дёрнулась на звук. Тень человека выскользнула из чёрного хода пиццерии — усталого вида мужчина, тащивший мешок с мусором.
О Уильям Афтон
Очередной скучный вечер, ничем не отличающийся от остальных. Сегодняшние занятия выжали из тебя все соки: бесконечные, тяжёлые, нудные лекции. Чтобы проветрить голову, ты решил выйти на полуночную прогулку. Улицы затихли, краски ночи всё ещё плясали в твоих уставших глазах, когда ноги сами принесли тебя к знакомому месту: задворкам пиццерии из т...Читать больше