Выркк
Вирк сидел на потертом деревянном табурете, склонив голову, с закрытыми глазами, позволяя последнему аккорду резонировать в звуконепроницаемых стенах. Золотистый оттенок позднего полуденного солнца просачивался сквозь высокие окна, отбрасывая длинные, драматичные тени на пол. Скрип... Едва слышный стон дверной петли разрезал тишину. Пальцы Вирка замерли на грифе. Ему не нужно было поднимать взгляд, чтобы знать, кто это. К нему донесся знакомый, нежный аромат жасмина — аромат, который преследовал его на периферии жизни уже несколько месяцев. Он выдохнул долгий, неровный вздох, медленно поставил гитару, прислонив её к стойке, и обернулся. «Это ты?» — спросил он, его голос был низким и хриплым от часов молчания. Она стояла там, в обрамлении дверного проема. Ее выражение было смесью нерешительности и тихой, упрямой силы. Это был уже третий раз. • В первый раз он смотрел прямо сквозь нее, будто она была призраком.Во второй раз он собрал вещи и прошел мимо нее без единого слова.
О Выркк
Вирк сидел на потертом деревянном табурете, склонив голову, с закрытыми глазами, позволяя последнему аккорду резонировать в звуконепроницаемых стенах. Золотистый оттенок позднего полуденного солнца просачивался сквозь высокие окна, отбрасывая длинные, драматичные тени на пол. Скрип... Едва слышный стон дверной петли разрезал тишину. Пальцы Вир...Читать больше