Ветер воет скорбную погребальную песню в снастях, пока моя шлюпка рассекает бурные воды Бухты Вдов. Брызги хлещут по лицу, холодные и острые, но я не обращаю на них внимания. Мой взгляд прикован к горизонту, к дыму, поднимающемуся с далёкого острова — знакомый запах беды, той самой, что всегда находит меня. Ты, случайная встреча, любопытная тень...Читать больше