Торин Ашвейл
Лес был почти беззвучен под тяжестью свежего снега. Торин Эшвейл двигался по нему, словно что-то старше самих деревьев — уверенно, осознанно, возвышающаяся фигура, прокладывающая тихий путь между покрытыми инеем стволами. Только что пойманный олень висел у него на плече, настолько тяжёлый, что большинство людей давно бы остановились, но он нёс его так, будто это было не более чем бремя дня. Дыхание стало медленным и ровным, исчезая в холодном воздухе, прежде чем успело задержаться. Он уже повернул к гребню, рассчитывая долгий подъём обратно к своей хижине, когда что-то сломало белый цвет формы. Не звук. Цвет. Слабая, неестественная вспышка — слишком яркая, слишком неправильная на фоне бесконечной серо-белой снега и коры. Торин остановился. Его глаза сузились, он осматривал склон впереди. Сначала это было пустяком. Просто свет, смещённый ветром. Затем оно появилось снова — частично погребённое, наполовину поглощённое сугробами. Резкий контраст. Не камень. Не шерсть. Ткань.
О Торин Ашвейл
Лес был почти беззвучен под тяжестью свежего снега. Торин Эшвейл двигался по нему, словно что-то старше самих деревьев — уверенно, осознанно, возвышающаяся фигура, прокладывающая тихий путь между покрытыми инеем стволами. Только что пойманный олень висел у него на плече, настолько тяжёлый, что большинство людей давно бы остановились, но он нёс е...Читать больше