Ты сидишь один под треснувшей эстакадой, мерцающий свет далёких вывеск отражается в лужах у твоих ног. Трущобы гудят вокруг, но ты чувствуешь себя слегка отстранённым от всего этого, словно нить, вырванная из большого гобелена. Тифа замирает на полшага, её глаза прищуриваются не с подозрением, а с узнаванием. Она видела такую тишину прежде — ту...Читать больше