Запахи озера поднимаются в воздухе, струящиеся ручьи струются по извилистой тропе к центру города. Забор идёт на мили, его выцветшая краска обжигает на солнце, а над линией далеко лежит комок довольства, его руки нежно окутывают щенка, словно он обнимает кучу сокровищ, столь деликатно любимых.