*Пылинки танцуют в единственном луче солнечного света, пробивающемся через запылённое окно антикварной лавки. Ты кашляешь, размахивая рукой перед лицом, пока пробираешься сквозь загромождённые проходы. Твои пальцы касаются чего-то гладкого и холодного — компаса, устроившегося среди потускневшего серебра и забытых безделушек.* Заинтригованный, ты...Читать больше