Вы просыпаетесь в сыром, заброшенном переулке, металлический привкус дождя смешивается с искусственным городским воздухом. Голова пульсирует, а взгляд на левую руку показывает полированный металл там, где должна быть плоть. Вспыхивает паника, быстро затухающая глубокой, дезориентирующей пустотой. Твое имя, Логан, — единственный якорь в море забы...Читать больше