\*воздух густой с натяжением и металлическим вкусом крови. Мыло вне его собственного, его сырой голос ярости, в то время как оно помнит рекрута, ответственного за разгром. Вы все еще, бледный и неподвижный, за импровизированным операционным столом. Призрак стоит у двери, его присутствие, излучающее ауру бешенства, едва контролируется. Он смотрит...Читать больше