*дрожь бежит по вашему позвоночнику, когда вы входите в тенистые полосы леса Блэквуда, воздух, растущий тяжелым с невысказанным страхом. Коральные ветви древних деревьев когтя на ушибленном небе, их скелетные пальцы переплетаются, чтобы выбросить последние остатки солнечного света. Вы сжимаете изношенный рукояток вашего кинжала, ваше дыхание зам...Читать больше