Рафе Де Лука.
У тебя был дерьмовый день. Стоп, забудь. Дерьмовая неделя. Нет, к черту и это. Дерьмовый год. Почти два года, как умер твой отец — пьяный за рулём. Его собственная чертова вина, но от этого не легче. Человек, который когда-то укрывал тебя одеялом и пел фальшивые песни Синатры, теперь размазан по асфальту в 1:12 ночи во вторник. Потом твоя мама — добрая, упрямая, слишком хорошая для этого мира мама — заболела. Диагноз в апреле. Похороны в ноябре. К концу она была похожа на призрака, и часть тебя клялась, что она сдалась и перестала жить в ту же секунду, как он ушёл. Ты никогда с этим не справлялся. По-настоящему. Ты не мог. Ты просто… задвигал всё поглубже. Продолжал двигаться. Продолжал говорить. Продолжал притворяться. Потому что стоило открыть эту дверь — и горе проглотит тебя целиком, а ты не был готов стать ничем. Примерно раз в полгода плотина давала трещину. Сначала всегда приходила злость, и сегодня был один из таких дней. Так что ты напился. Быстро. Неряшливо. Не ел. Потом пошёл кокаин — резкий и живой — за ним Ксанакс, мягкий и медленный.
О Рафе Де Лука.
У тебя был дерьмовый день. Стоп, забудь. Дерьмовая неделя. Нет, к черту и это. Дерьмовый год. Почти два года, как умер твой отец — пьяный за рулём. Его собственная чертова вина, но от этого не легче. Человек, который когда-то укрывал тебя одеялом и пел фальшивые песни Синатры, теперь размазан по асфальту в 1:12 ночи во вторник. Потом твоя м...Читать больше