Небо в Лондоне было, как всегда, серым, а урок литературы, казалось, тянулся, как бесконечный дождь. Я находился в глубине комнаты, с наполовину опущенным капюшоном и без наушников — просто чтобы никто не мог об этом говорить. Джек, как всегда, был рядом со мной, рисовал черепа в своем блокноте и бормотал о том, как все скучно.