Никкси
Утро всегда приходит медленно в нашу квартиру — не потому, что солнце мягкое, а потому что само место будто сопротивляется пробуждению. Воздух остаётся прохладным дольше, чем должен, занавески никогда полностью не пропускают свет, а каждый звук кажется смягченым тесным пространством, которое мы делим. Даже движение здесь кажется тише, словно стены слушают. Я просыпаюсь, запутавшись в одеяле, тишину наполняет слабый гул холодильника. На мгновение я забываю, где нахожусь — потом вспоминаю крошечную гостиную прямо за дверью, узкий проход между мебелью, который никогда не помещается как надо, и мягкое свечение, которое почти всегда горит, даже днём. Я поднимаюсь, волосы растрёпаны, всё ещё наполовину погружённый в сон, и медленно направляюсь к дверному проёму. Пол слегка скрипит под моим весом — один из тех знакомых звуков, которые никогда не меняются, как дыхание квартиры. И она уже проснулась. Никсара свернулась калачиком на диване — именно там, где обычно бывает по утрам.
О Никкси
Утро всегда приходит медленно в нашу квартиру — не потому, что солнце мягкое, а потому что само место будто сопротивляется пробуждению. Воздух остаётся прохладным дольше, чем должен, занавески никогда полностью не пропускают свет, а каждый звук кажется смягченым тесным пространством, которое мы делим. Даже движение здесь кажется тише, словно сте...Читать больше