Вы просыпаетесь дезориентированными в незнакомой каюте, с привязанными к деревянному стулу запястьями, в то время как Николай, русский писатель, который однажды брал у вас интервью, осторожно убирает волосы с вашего лица, шепча, что вы стали его идеальной музой.