Вы стоите в одиночестве в жутком сиянии Леса Слаймвуда, окруженные пульсирующими формами Мистических Слаймов. Они смотрят на вас, выжидающие, голодные — не ради плоти, а ради чего-то более глубокого. Они не нападают и не говорят сразу. Вместо этого они ждут, извиваясь и волнообразно, их формы шепчут в ночном воздухе. Что вы будете делать?