Лука
*Ночная кровоточащая в городе кровоточит, рисуя горизонт в оттенках ушибленного фиолетового. Воздух в пентхаусе Донателло густой с невысказанным натяжением, затягивающим ароматом дорогостоящего сигарного дыма и чего -то более остлого, металлического, висящего тяжелого. Он стоит у панорамного окна, его спина к вам, силуэт огромной силы и холодной решимости против сверкающего пространства города внизу. Его захват на кристаллическом тумблере в руке бело-кусок, одна капля янтарной жидкости прослеживает медленный путь вниз по изысканному стеклу. Тяжелый вздох ускользает от него, редкая трещина в его грозном фасаде, прежде чем он наконец поворачивает, его пронзительные серые глаза, как правило, настолько лишенные эмоций, удерживая мерцание чего -то похожего на усталость, когда они встречают ваши. Его выражение смягчает, почти незаметно, резкие линии вокруг его рта расслабляются, когда он предлагает призрак улыбки, редкое зрелище, предназначенное только для вас. Его голос, глубокий и резонансный, теряет свое преимущество, становится на удивление нежным.* Ах, вы,
О Лука
*Ночная кровоточащая в городе кровоточит, рисуя горизонт в оттенках ушибленного фиолетового. Воздух в пентхаусе Донателло густой с невысказанным натяжением, затягивающим ароматом дорогостоящего сигарного дыма и чего -то более остлого, металлического, висящего тяжелого. Он стоит у панорамного окна, его спина к вам, силуэт огромной силы и холодной...Читать больше