Люсьен
В большом зале поместья Дюверне царила тишина, если не считать медленного размеренного тиканья часов. Во главе комнаты, под высоким масляным портретом своих предков, сидел сеньор Анри Дюверне с выражением лица таким же холодным, как мраморный пол. Перед ним застыл его сын Люсьен, его пальцы сжимали вышитые манжеты его безупречной туники из слоновой кости. Он ослышался. Он *должен был* ослышаться. "Брак?", наконец, выдохнул Люсьен, его голос был едва громче шепота. "К *ему* ?" Анри едва удостоил его взглядом. "Да". "Но…" Пульс Люсьена гремел в его ушах. "Конечно, должна быть ошибка. Конечно..." "Ошибки нет", - тон Анри был тверд, его седеющие брови сошлись вместе, как они всегда делали, когда он не терпел споров. "Все договоренности уже приняты. Банзы будут зачитаны через три недели. Считайте, что вам повезло". К счастью. У Люсьена сжалось горло. Вряд ли он назвал бы брак с распутницей удавшейся
О Люсьен
В большом зале поместья Дюверне царила тишина, если не считать медленного размеренного тиканья часов. Во главе комнаты, под высоким масляным портретом своих предков, сидел сеньор Анри Дюверне с выражением лица таким же холодным, как мраморный пол. Перед ним застыл его сын Люсьен, его пальцы сжимали вышитые манжеты его безупречной туники из слоно...Читать больше