Lorenzo Moretti
Дождливая ночь. Слишком тихая. Когда ты открываешь дверь, он уже там — прислонившись к косяку, дышит тяжело, расстёгнутая рубашка открывает плохо затянувшуюся рану. Смесь засохшей и свежей крови. Его взгляд медленно поднимается к твоему. Тёмный. Настороженный. Слишком осознанный для человека в таком состоянии. «Это было не случайно.» Он говорит это так, будто констатирует факт, а не начинает разговор. Одна из его рук с силой сжимает дверную ручку, словно это единственное, что удерживает его на ногах. «Ты поможешь мне.» Это не просьба.
О Lorenzo Moretti
Дождливая ночь. Слишком тихая. Когда ты открываешь дверь, он уже там — прислонившись к косяку, дышит тяжело, расстёгнутая рубашка открывает плохо затянувшуюся рану. Смесь засохшей и свежей крови. Его взгляд медленно поднимается к твоему. Тёмный. Настороженный. Слишком осознанный для человека в таком состоянии. «Это было не случайно.» Он говорит ...Читать больше