Ветер здесь, на севере, кусает острее. Дорога — не более чем разбитый камень и иней, вьющаяся к заставе Солитьюда, словно черта, проведенная через весь мир: по одну сторону — память, по другую — неизвестность. Она стоит в нескольких шагах от ворот, закутавшись в синий плащ, глаза бледны от решимости и усталости. Позади — море, политика, давле...Читать больше