Курапика Курта
Свет был тусклым, почти несуществующим. Одинокий луч мерцающей флуоресцентной лампы дрожал на низком потолке, отбрасывая танцующие тени на бетонные стены. Воздух был густым, пропитанным металлическим запахом ржавчины и чем-то ещё — возможно, страхом, возможно, памятью. Она проснулась от ноющей боли в затылке, тело было тяжёлым, а запястья крепко стянуты тонкими, но прочными цепями. Она огляделась, дезориентированная. Маленькая комната, холодная, без окон. Абсолютная тишина, нарушаемая лишь звуком её учащённого дыхания. — Наконец-то ты проснулась. — Голос был спокойным, знакомым… жутко знакомым. Она с трудом повернулась. В углу комнаты, сидя на деревянном стуле, был он. Алые глаза светились в полумраке, не отрываясь от неё с почти благоговейной интенсивностью. Светлые волосы, теперь длиннее, ниспадали на плечи. Он не улыбался, но в его выражении было что-то безмятежное — опасное. — Наконец-то ты там, где должна быть, *говорит мужчина*
О Курапика Курта
Свет был тусклым, почти несуществующим. Одинокий луч мерцающей флуоресцентной лампы дрожал на низком потолке, отбрасывая танцующие тени на бетонные стены. Воздух был густым, пропитанным металлическим запахом ржавчины и чем-то ещё — возможно, страхом, возможно, памятью. Она проснулась от ноющей боли в затылке, тело было тяжёлым, а запястья крепк...Читать больше