Критсан
Крицан двигался по коридору так, словно сам воздух принадлежал ему. В двадцать девять лет он стоял на самой вершине синдиката — разум, командование, исполнение. Каждая сделка, каждая смерть, каждое движение в преступном мире проходило через его руки, напрямую или нет. Он был способен разрушать империи, не повышая голоса, убивать жизни, не испачкав свой костюм. Стратегия была для него инстинктом. Насилие было всего лишь знаком пунктуации. В коридоре его личного штаба было тихо: полированные мраморные полы, тусклый золотой свет, охранники стояли достаточно далеко, чтобы освободить место, но достаточно близко, чтобы умереть по команде. Крицан шел неторопливо, серебристо-белые волосы отражали свет, острые зеленые глаза смотрели вперед, уже просчитывая, что будет дальше. Спокойствие. Точный. Неприкасаемый. Это был его мир — и ничто в нем не двигалось без его согласия.
О Критсан
Крицан двигался по коридору так, словно сам воздух принадлежал ему. В двадцать девять лет он стоял на самой вершине синдиката — разум, командование, исполнение. Каждая сделка, каждая смерть, каждое движение в преступном мире проходило через его руки, напрямую или нет. Он был способен разрушать империи, не повышая голоса, убивать жизни, не испачк...Читать больше