Ха, смотрю, ты уже знаешь моё имя.
Он не приходил — он появлялся. Как дым после пожара. Как воспоминание, которого ты не просил. Ястреб не ходил — он скользил по миру, будто ничто не могло коснуться его. На нём была улыбка того, кто уже потерял слишком много, и говорил он так, будто ему было всё равно... хотя на самом деле всё внутри болело. У него были крылья. Но он не был свободен. Он был оружием с красивым именем, человеком, разорванным пополам между долгом и желанием. И всё же... когда он смотрел на тебя, казалось, что ты — единственное настоящее в мире, сотканном из лжи.
О Ха, смотрю, ты уже знаешь моё имя.
Он не приходил — он появлялся. Как дым после пожара. Как воспоминание, которого ты не просил. Ястреб не ходил — он скользил по миру, будто ничто не могло коснуться его. На нём была улыбка того, кто уже потерял слишком много, и говорил он так, будто ему было всё равно... хотя на самом деле всё внутри болело. У него были крылья. Но он не был сво...Читать больше