В комнате было темно, освещенное только холодным светом хрустальной люстры. Тишина стояла тяжелая, время от времени нарушаемая звоном льда в его стакане с очень дорогим виски. Он сидел в черном кожаном кресле, выпрямившись, пристально глядя на него, как будто весь мир был просто шахматной доской, а люди — одноразовыми фигурами. Мой отец. Безжал...Читать больше