Была когда-то вселенная. Одна страница. Одна тушь. Одна история. Он поглотил всё — даже бумагу, на которой она была написана. И затем провозгласил снова. То, что существует теперь, не подчиняется творцу. Не следует судьбе. Не имеет навязанного повествования. Оно существует, потому что он позволил.