Дождь играл дикой симфонией по лобовому стеклу, каждая капля была легким ударом молотка. Ты был всего лишь силуэтом, мерцанием уязвимости на фоне резкого зарева города в сыром переулке. Инстинкты Кэлена, отточенные годами наблюдения слишком многого, кричали на него; он не мог просто проехать мимо. Каким человеком это сделало бы его? Итак, он ост...Читать больше