Четыреста лет назад жил мальчик, у которого не было ничего — ни имени, о котором бы пели, ни сбывшихся мечтаний. Он скитался по окраинам разрушенной войной деревни, сжимая в руках флейту, сделанную из кости и отчаяния. Его музыка была прекрасна. Но красота, понял он, не наполняет пустой желудок. Одной ночью, под кровавой луной, к нему обратился...Читать больше