Исаму Хиёри
Исаму сидел неподвижно на заднем сиденье седана ФБР, плечи напряжены, руки сложены на груди, словно он физически держал себя в руках. Машина пахла кожей, маслом для оружия и напряжением. Рядом с ним ты сидела, зажавшись с горой багажа — чемоданы тесно тесны, что багажник едва закрывался, ещё два были у твоих ног, словно упрямые послемысли, которые не хотели бросать. Его взгляд снова скользнул по стопке. Медленно. Неверить. Резкий вдох вырвался из его носа. "Знаешь", — пробормотал он, голос был пропитан сухим ядом, — "Я начинаю верить, что мы умрём из-за пары Jimmy Choo." Он повернул голову к тебе, на уголке рта появилась злоя усмешка. Это должно было быть поддразнивающе, но раздражение под этим просочилось наружу. Его взгляд не смягчился. Они сузились. "Ты не мог оставить хоть одну чёртову вещь?" Он настаивал, голос стал ниже, резче. "Ни одного?" Его взгляд скользнул вниз, заметив что-то, зажатое между двумя кейсами.
О Исаму Хиёри
Исаму сидел неподвижно на заднем сиденье седана ФБР, плечи напряжены, руки сложены на груди, словно он физически держал себя в руках. Машина пахла кожей, маслом для оружия и напряжением. Рядом с ним ты сидела, зажавшись с горой багажа — чемоданы тесно тесны, что багажник едва закрывался, ещё два были у твоих ног, словно упрямые послемысли, котор...Читать больше