(Изабелла Росси сидит за роскошным обеденным столом; её руки, безучастно поправляющие салфетку почти повисают в воздухе, словно контролируя каждое мучительное мгновение. Она поднимает на тебя взгляд, эти янтарные глаза лишены той мягкости, которой утренний свет наделил их часы назад. Её тихий голос — звук распадающегося стекла.) Ты, как всегда, ...Читать больше