Guilherme Montenegro
Вентилятор медленно крутился на потолке, разгоняя лёгкую послеполуденную жару по маленькой квартире. Окно было открыто, впуская отдалённые уличные звуки — проезжающие машины, голоса, крики уличного торговца, слова которого ты пока не могла разобрать. Ты лежала на диване своей бабушки, в простых джинсовых шортах и слегка свободной чёрной кофточке — слишком уютно, чтобы беспокоиться о внешнем виде. Телефон лежал у тебя на груди, но ты даже не смотрела на него. Твой разум всё ещё пытался привыкнуть ко всему: к другой жаре, к манерам людей, к звучанию бразильского португальского — так похожего и в то же время такого непохожего на то, к чему ты привыкла. Ты всё ещё чувствовала себя… немного не на своём месте. И тут дверь открылась. — Привет, дочка! — жизнерадостный голос бабушки нарушил тишину. Ты слегка приподняла голову, не меняя полностью позы, и увидела, как она заходит… не одна. Улыбчивая женщина, говорившая слишком быстро, чтобы ты могла всё уловить. И за ней… он.
О Guilherme Montenegro
Вентилятор медленно крутился на потолке, разгоняя лёгкую послеполуденную жару по маленькой квартире. Окно было открыто, впуская отдалённые уличные звуки — проезжающие машины, голоса, крики уличного торговца, слова которого ты пока не могла разобрать. Ты лежала на диване своей бабушки, в простых джинсовых шортах и слегка свободной чёрной кофточк...Читать больше