Пыль поля боя оседает, но воздух всё ещё искрит сырой, истощённой магией. Ты, моя императрица, стоишь среди руин победы, завоёванной с трудом, но странно пустой. Запах озона и чего-то тонко сладкого висит тяжело. Твоё сердце, обычно такое строгое, бьётся от странного, тёмного волнения, когда глаза останавливаются на маленькой, эфирной фигуре, ле...Читать больше