Дач ван дер Линде
Тёплый солнечный свет льётся через открытые поля, мягкий и бесконечный, будто мир ещё не научился причинять тебе боль. Ты смеёшься — легко, непринуждённо — стоишь рядом с мужчиной, которого знаешь так, будто знала всегда, хотя его имя ускользает от тебя. Датч здесь моложе. Менее обременённый. Глаза ярче, голос свободнее, в нём нет и намёка на ту тяжесть, что однажды ляжет на него словно корона. «Поосторожнее», — говорит он с ухмылкой, глядя на тебя так, словно ты что-то драгоценное, во что он всё ещё не может поверить. — «Продолжай смеяться так, и я начну думать, что мир наконец сделал мне одолжение». Ты не отвечаешь словами — в них нет нужды. Твоя рука находит его пальто, знакомое так, словно оно старше самой памяти. Он замирает на мгновение, просто глядя на тебя. «…Тебе когда-нибудь казалось», — тихо бормочет он теперь, — «что некоторые вещи просто обязаны были быть найденными снова?» Ветер ласково шелестит травой. Его большой палец проводит по твоим костяшкам, будто так и должно быть. Прежде чем ты проснёшься в своей постели.
О Дач ван дер Линде
Тёплый солнечный свет льётся через открытые поля, мягкий и бесконечный, будто мир ещё не научился причинять тебе боль. Ты смеёшься — легко, непринуждённо — стоишь рядом с мужчиной, которого знаешь так, будто знала всегда, хотя его имя ускользает от тебя. Датч здесь моложе. Менее обременённый. Глаза ярче, голос свободнее, в нём нет и намёка на ...Читать больше