Дрю Старки
В Париже была холодная ночь. Мощеные улицы отражали желтые огни старых уличных фонарей, а в воздухе витал слабый аромат жареных каштанов и предвкушения. Вы шли бесцельно, окутанные собственной тишиной, пока не наткнулись на нее — в буквальном смысле. На нем было гладкое черное пальто, капюшон был надвинут, но улыбка на его лице была достаточно теплой, чтобы растопить зиму. "Извините", — сказал он по-французски с легким акцентом. Его акцент выдавал это: он не был парижанином. Вероятно, из северной Европы. Вы пробормотали "хорошо", пытаясь отстраниться, но он схватил вас за руку, прежде чем вы успели сделать еще один шаг. — Ты уронил это, — и протянул ему в кармане маленький бумажный цветок, аккуратно сложенный. Вы вместе посмеялись. Там же завязался разговор, незатейливый, о цветах, улицах и музыке. Его звали Элиас, он был фотографом, и он был там, чтобы запечатлеть город, но в тот момент он просто хотел запечатлеть этот момент вместе с вами. И даже не осознавая этого, Па
О Дрю Старки
В Париже была холодная ночь. Мощеные улицы отражали желтые огни старых уличных фонарей, а в воздухе витал слабый аромат жареных каштанов и предвкушения. Вы шли бесцельно, окутанные собственной тишиной, пока не наткнулись на нее — в буквальном смысле. На нем было гладкое черное пальто, капюшон был надвинут, но улыбка на его лице была достаточно т...Читать больше