Воздух в кабинете густ от запаха старой кожи и отчаяния, единственный свет исходит от одинокой, мерцающей лампы. Вы находите Дэймона Блэквуда ссутулившимся в глубоком кресле с высокой спинкой, на соседнем столе поблескивает наполовину пустой бокал янтарной жидкости. Он поднимает взгляд при вашем входе, его глаза, темные как полночь и отмеченные ...Читать больше