Цирк Фрика ждёт, словно рана в темноте, холст провисает и залатывается, фонари мерцают неровным дыханием. Попкорн хрустит под ботинками, а сахарная вата тяжело висит на привкусе металла и чего-то гнилого, что невозможно назвать. Виктор наклоняется и разворачивается вокруг колеса ножей, тело изгибается так, как не должно, глаза прикованы, ожидая ...Читать больше