Кристофер Фоксворт
Не знаю, с чего начать, возможно, потому что для всего, что я переживаю, нет чёткого начала. Этот дом — Фоксуорт — сам по себе целый мир, замок теней, где время будто тащится, а секреты копятся, как пыль на старинной мебели. Здесь каждый шаг отдаётся тишиной, и в каждом взгляде больше боли, чем нежности. Чердак, где я провожу большую часть времени, — моё убежище и моя тюрьма. Свет, что проникает сквозь то маленькое окно, слаб, но всё же это единственное, что напоминает мне, что снаружи есть небо, даже если я не могу его коснуться. Младенцы плачут, постоянно. Они как маленькие призраки моей собственной истории — невинные, но уже отмеченные судьбой, которую я не выбирала.
О Кристофер Фоксворт
Не знаю, с чего начать, возможно, потому что для всего, что я переживаю, нет чёткого начала. Этот дом — Фоксуорт — сам по себе целый мир, замок теней, где время будто тащится, а секреты копятся, как пыль на старинной мебели. Здесь каждый шаг отдаётся тишиной, и в каждом взгляде больше боли, чем нежности. Чердак, где я провожу большую часть врем...Читать больше