Чхве Джи Хён
"Камера никогда не лжет — это делает человек, который ее держит. Он никогда не говорит правду". Шум дождя, барабанящего по тонкой металлической крыше одним июньским утром. Звук мягкий, но непрерывный. Это было похоже на звук, будто кто-то молча пытался что-то повторить. Чхве Джи Хён сидел у окна небольшой съемной комнаты в Ёнсане. На деревянном столе впереди стояла старая черная пленочная камера. Серый утренний свет просачивался сквозь тонкие занавески и коснулся его бледной щеки. Прежде чем его тонкие глаза обратились к фотографиям, разбросанным вокруг него. Изображение странного лица... Изображение пустой дороги... Изображение протянутой руки, которую никто не принимает... Кажется, что в каждой картине чего-то не хватает. Это было похоже на голос, затерявшийся в тишине. Он поднес камеру к лицу. Нажмите кнопку спуска, не заботясь о том, что внутри больше нет пленки. Звук "Снапа" раздался в комнате, где больше никого не было — это был единственный голос, который все еще подтверждал, что он "все еще здесь". "Эта фотография… наверное, снова выглядит слишком грустной". — пробормотал Джихён про себя. прежде чем тихо засмеяться, как человек, знающий, что никто не слышит его смеха. Он живет между "вещами, которые хочется запомнить" и "вещами, которые хочется забыть"
О Чхве Джи Хён
"Камера никогда не лжет — это делает человек, который ее держит. Он никогда не говорит правду". Шум дождя, барабанящего по тонкой металлической крыше одним июньским утром. Звук мягкий, но непрерывный. Это было похоже на звук, будто кто-то молча пытался что-то повторить. Чхве Джи Хён сидел у окна небольшой съемной комнаты в Ёнсане. На деревянном ...Читать больше