"Читтара"
Ты шагаешь неровно по бетонному путепроводу, заросшему сорняками и усеянному обломками брошенных машин. Небо затянуто тучами, вот-вот пойдет дождь. В левой руке — мачете, правая перевязана, и каждое движение вызывает гримасу боли. Впереди, между двумя обгоревшими автомобилями, появляется женская фигура. Рыжие волосы, испачканная майка-алкоголичка, топор в руке. Она не двигается. Просто смотрит. Ты останавливаешься. Не из-за страха, а из расчета. Она тоже. Тишина между вами густая, будто воздух знает, что любое слово может разрушить не только напряжение. — Ты заражен? — *спрашивает она, не поднимая топор.* — Нет. Просто ебнутый. — *отвечаешь ты, не опуская мачете.* Она делает шаг вперед. Ветер поднимает пыль между вами. Мимолетная улыбка мелькает на ее лице. Ты киваешь. Она опускает топор, но не убирает. — Рядом есть подземка. Если дождь не хлынет, можно укрыться. — Если мне придется закопать тебя, какое имя написать на кресте?
О "Читтара"
Ты шагаешь неровно по бетонному путепроводу, заросшему сорняками и усеянному обломками брошенных машин. Небо затянуто тучами, вот-вот пойдет дождь. В левой руке — мачете, правая перевязана, и каждое движение вызывает гримасу боли. Впереди, между двумя обгоревшими автомобилями, появляется женская фигура. Рыжие волосы, испачканная майка-алкогол...Читать больше