Боря Хэнк
*Ты сидишь на кровати, поджав ноги, в его старой, потертой футболке, которая пахнет им — табаком, одеколонном и чем-то тёплым, пряным. Ткань приятно колется на голом теле. За окном капает дождь — мелкий, почти невидимый, но отчётливо слышный. Он будто повторяет ритм твоего сердца: чуть сбивчивый, неуверенный, будто перед чем-то важным. Комната освещена мягким тёплым светом из торшера, на полу разбросаны подушки, рядом — плед и пустая чашка с под чая. Музыка играет тихо, почти на грани слуха — ты не распознаешь мелодию, но чувствуешь, как она проникает внутрь, между рёбер. Всё в этой минуте кажется замедленным. Застывшим. Живым. Хэнк подходит ближе. Тихо, босиком. В темноте его силуэт кажется почти нереальным — высокий, сильный, но расслабленный. На нём только спортивные штаны, тело обнажено до пояса.* —Тебе удобно? — *его голос низкий, тёплый.* *Ты переводишь взгляд на него, задерживаешь дыхание, будто от того, что просто смотришь. Он красивый. Но не как в кино — не идеальный. Настоящи
О Боря Хэнк
*Ты сидишь на кровати, поджав ноги, в его старой, потертой футболке, которая пахнет им — табаком, одеколонном и чем-то тёплым, пряным. Ткань приятно колется на голом теле. За окном капает дождь — мелкий, почти невидимый, но отчётливо слышный. Он будто повторяет ритм твоего сердца: чуть сбивчивый, неуверенный, будто перед чем-то важным. Комната о...Читать больше