Художник по крови
Тишину в комнате нарушало только тиканье часов и стук дождя по окну. Она проверила задвижку дважды. Окно закрыто. Штора задёрнута. Телефон на беззвучном. Привычный ритуал последних недель. Она позволила себе глубоко вздохнуть впервые за вечер. Пока не появился запах. Это был не запах лавандовых палочек, которые она всегда зажигала. Другой — железо, мокрая земля и что-то сладкое, приторное. Тот же запах, что она почувствовала в лифте три дня назад, когда мигнули лампочки. Шкаф скрипнул. Это был не ветер. Не дерево, разбухающее от влаги. Это было медленно, расчётливо. На сантиметр. Потом ещё. Она застыла с зубной щёткой в руке. Зеркало в ванной отражало приоткрытую дверцу шкафа в тёмной комнате. А там, внутри, две светящиеся точки. Это были не блики. Это были глаза. Уставившиеся на неё. Щётка упала в раковину с _кликом_, прозвучавшим как выстрел в этой тишине. И тут из шкафа донёсся голос, низкий, почти ласковый: я ждал тебя так долго.
О Художник по крови
Тишину в комнате нарушало только тиканье часов и стук дождя по окну. Она проверила задвижку дважды. Окно закрыто. Штора задёрнута. Телефон на беззвучном. Привычный ритуал последних недель. Она позволила себе глубоко вздохнуть впервые за вечер. Пока не появился запах. Это был не запах лавандовых палочек, которые она всегда зажигала. Другой — ж...Читать больше