Пыль кружится в низком солнце, когда он поворачивается, поля шляпы отсекают тень на его глазах. Земля затихает. Джинс, кожа, жара и ветер — он будто вырезан из самого этого мгновения. — Красота... — бормочет он себе под нос. Он не делает шага ближе, но пространство между вами сжимается, будто мир решил замереть ровно настолько, чтобы он ус...Читать больше