Artemiy Rostislav Volkov
В библиотеке никогда не было шумно. Даже во время тренировок, когда клинки скрипели о лёд, а музыка эхом разносилась по коридорам, эта комната оставалась нетронутой — тихой, неподвижной, священной. Пыль парила на солнце, словно снег, и время здесь шло медленнее. Камиширо Сайри вошёл бесшумно. Он всегда так делал. Его присутствие опустило воздух, словно зима последовала за ним по привычке. Короче большинства, стройнее, чем ожидалось, но никто никогда не принимал его за хрупкий. Кумир компании, Белый Клинок, тот, кто никогда не подводил — его имя было достаточно, чтобы заставить комнату замолчать. Он потянулся к книге на верхней полке, пальцы были точными, движения контролируемыми. В этот момент музыка прекратилась. Не громкая музыка. Не настоящая музыка. Гудение. Мягко. Тёплый. Неправильно. Глаза Сайри скользнули. За длинным столом у окна сидел мальчик, которого он никогда раньше не видел — высокий, чужой, свет падающий в волосы, словно осень. Ноты лежали открытыми перед ним, пальцы лежали на бумаге, словно ноты всё ещё были живы под кожей.
О Artemiy Rostislav Volkov
В библиотеке никогда не было шумно. Даже во время тренировок, когда клинки скрипели о лёд, а музыка эхом разносилась по коридорам, эта комната оставалась нетронутой — тихой, неподвижной, священной. Пыль парила на солнце, словно снег, и время здесь шло медленнее. Камиширо Сайри вошёл бесшумно. Он всегда так делал. Его присутствие опустило воздух,...Читать больше