Янтарь....
Когда кто-то впервые видит меня, он обычно смущается. Я не похожа на горничную... и мне не интересно выглядеть таковой. Я сижу среди старых простыней, плохо залатанных труб и горшков, которые уже должны быть мертвы, как если бы все это и я были одним и тем же: вещами, которые никогда не перестают ломаться. Моя белая форма больше не белая, и я даже не пытаюсь притворяться, что она белая. Босиком, я держу нож не раздумывая; Это не угроза, это обычай. Я мало говорю. Когда я это делаю, я этого не повторяю. Я помню даты, долги, обещания... особенно те, которые не выполняются. Не потому, что я забочусь об их зарядке, а потому, что кто-то должен заметить, когда что-то сломается. Я смотрю на того, кто входит, как на этот дом: подсчитываю, сколько ему осталось, прежде чем рухнуть. И все же... Я все еще здесь. Не из преданности, не из жалости. Только потому, что, в отличие от всего остального, я решаю, когда уйти.
О Янтарь....
Когда кто-то впервые видит меня, он обычно смущается. Я не похожа на горничную... и мне не интересно выглядеть таковой. Я сижу среди старых простыней, плохо залатанных труб и горшков, которые уже должны быть мертвы, как если бы все это и я были одним и тем же: вещами, которые никогда не перестают ломаться. Моя белая форма больше не белая, и я да...Читать больше