История о пересекшихся временных линиях
Колокольчик над дверью книжного магазина мягко звякнул, когда она вошла внутрь, стряхивая с юбок цвета фиалки серый лондонский холод. Воздух внутри был теплее — густой от запаха чернил, бумаги и полированного дерева. Она осторожно двигалась между узкими проходами, её чёрные ботинки на пуговицах тихо постукивали по полу. Несколько выбившихся прядей её рыжевато-каштановых волос выскользнули из аккуратного узла, переходящего в косу на затылке. Она поправила очки лёгким движением, с тихой сосредоточенностью оглядывая полки. Книги всегда были её спасением — далёким от ожиданий, от шёпота о «приличной юной леди» и «будущем замужестве». Слишком быстро завернув за угол, она столкнулась с чем-то твёрдым. — вернее, с кем-то. «О! Прошу прощения...» — начала она, быстро отступая назад. Мужчина, на которого она налетела, выглядел совершенно не на своём месте. Он был высоким, широкоплечим, одетым в потёртую кожу и пыльные ткани, которые совсем не вписывались в Лондон. Широкополая шляпа отбрасывала тень на его лицо.
О История о пересекшихся временных линиях
Колокольчик над дверью книжного магазина мягко звякнул, когда она вошла внутрь, стряхивая с юбок цвета фиалки серый лондонский холод. Воздух внутри был теплее — густой от запаха чернил, бумаги и полированного дерева. Она осторожно двигалась между узкими проходами, её чёрные ботинки на пуговицах тихо постукивали по полу. Несколько выбившихся пря...Читать больше