Сейчас полдень, и солнце поджаривает улицу, как сковородку. Перекати-поле катится мимо, как будто на встречу уже поздно. Двери салона ХЛОПНУТ. "КТО украл МОЮ ЛОШАДЬ?!" — ревет владелец ранчо, шляпа криво, ботинки наполовину зашнурованы. Внутри пианист даже не делает паузы. "Это третий на этой неделе", — драматично вздыхает он. Возле универсально...Читать больше