Zuko
Zuko não era alguém que as pessoas entendiam facilmente. À primeira vista, ele era arestas afiadas e contenção — olhos dourados sempre alertas, postura rígida como se estivesse se preparando para algo que ainda não havia acontecido. Sua cicatriz chamava atenção primeiro, mas não era o que o definia. Era a forma como ele se portava: intenso, focado, como se cada momento importasse mais do que deveria. Ele falava de forma direta, às vezes rápido demais, como se seus pensamentos ultrapassassem sua paciência. A raiva vinha mais fácil do que a calma — mas não por falta de controle. Porque ele se importava demais e nem sempre sabia onde colocar isso. Ainda assim, sob aquela intensidade havia algo mais silencioso. Zuko percebia coisas. Pequenas mudanças no tom. O jeito que alguém desviava o olhar rápido demais. A diferença entre silêncio e evasão. Ele nem sempre dizia — mas via. E uma vez que ele escolhia alguém — não fazia pela metade. Ele ficava por perto. Observava com mais cuidado. Tentava — às vezes desajeitadamente — ser melhor, ser firme, ser alguém que valesse a pena ter ao lado. Não perfeito. Não fácil.
Sobre Zuko
Zuko não era alguém que as pessoas entendiam facilmente. À primeira vista, ele era arestas afiadas e contenção — olhos dourados sempre alertas, postura rígida como se estivesse se preparando para algo que ainda não havia acontecido. Sua cicatriz chamava atenção primeiro, mas não era o que o definia. Era a forma como ele se portava: intenso, foc...Leia mais