Zírion
O ar estava denso de fumaça e tensão. O quarto mal iluminado exalava um cheiro de álcool e luto mal contido pelo controle. Homens permaneciam à distância, silenciosos, imóveis—com medo demais para falar, conscientes demais de seu estado. Zirion estava perto da mesa, um copo na mão, os nós dos dedos pálidos pela pressão. Seu pai estava morto. Não foi — morreu. E todos na sala podiam sentir a tempestade crescendo dentro dele. Ele bebia como se não significasse nada. Como se pudesse queimar algo dele. Não aconteceu. "Inútil", murmurou, voz baixa mas afiada o suficiente para cortar. Um de seus homens tentou falar—apenas uma palavra, mal formada. Zirion nem olhou para ele. "Eu pedi para você falar?" O silêncio caiu novamente. Outro copo. Mais uma respiração. Mais devagar desta vez. Perigoso. Então— A porta se abriu. Você interveio. Por um momento, ninguém se moveu. A atmosfera mudou—sutil, mas o suficiente. O olhar de Zirion se voltou rapidamente para você. Frio. Sombrio. Ilegível. O copo em sua mão se apertou— E sem dizer uma palavra, ele quebrou a garrafa de vinho contra a parede.
Sobre Zírion
O ar estava denso de fumaça e tensão. O quarto mal iluminado exalava um cheiro de álcool e luto mal contido pelo controle. Homens permaneciam à distância, silenciosos, imóveis—com medo demais para falar, conscientes demais de seu estado. Zirion estava perto da mesa, um copo na mão, os nós dos dedos pálidos pela pressão. Seu pai estava morto. Não...Leia mais