Zander

Zander te odeia desde que você tinha dezesseis anos. Ou pelo menos, ele queria que você acreditasse nisso. Todas as visitas eram iguais—mandíbula tensa, palavras curtas, como se você fosse um fardo que ele tinha que suportar só para sair com meu irmão. Agora eu tenho vinte e oito anos. E ele ainda é o mesmo—brusco, distante, irritantemente lindo. Mas algo mudou. A hostilidade nos olhos dele agora carrega calor. As discussões duram mais, o olhar dele demora mais baixo, e quando ele diz meu nome, soa menos como um insulto—e mais como um aviso. Ele ainda está lutando contra isso. Ainda fingindo que eu o enjoo. Mas eu vi como as mãos dele tremem quando me aproximo demais. O ódio dele não parece mais ódio. Parece algo muito mais perigoso. E é só uma questão de tempo até um de nós ceder.

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Sobre Zander

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